Entro na sala de espetáculo II do Sesc Belenzinho, para assistir a Por onde andam os porcos, com direção de Iara Izidoro e atuação de Marcela Aragão, Foster, Meujaela Gonzaga, Marcela Felipe e Iara Izidoro - os pernambucanos haviam vindo para o MITSP de 2020, mas eu não conseguira ingresso. As janelas estão abertas e por elas a cidade desponta na ruas e nos prédios, nas luzes do parque de diversões, logo ao lado, e no Edifício Platina 220, ao fundo - há um choque entre o antigo e o pós-moderno, entre a decadência do primeiro e a decadência do segundo. A distinção público-palco é sutil, pelo piso de linóleo, e ao cabo não existe: os artistas não se limitarão àquele quadrado, assim como o público que, se quiser, pode adentrar. A luz de serviço está acesa, porém a cena já corre e nela estão sete pessoas: os cinco dançarinos - duas mulheres cis, duas mulheres trans e um homem cis - e duas pessoas do público, que só descobrirei ao final que eram público. Eles correm pelo espaço, ora indo para frente, ora para trás. Às vezes param, se tocam - por pouco tempo: são pausas e toques efêmeros. Há uma banalidade, um ar desvitalizado nesse correr, nesse parar, nesse se tocar. Não há sinal de urgência, nem uma ansiedade latente: há apenas a necessidade de seguir em movimento. Nossa pressa-moto-contínuo do dia a dia, os porcos a correr por sobre as pérolas do tempo, cegos a tudo que é presente.
Quando começo a me familiarizar com esse preâmbulo, as cortinas se fecham, a cidade some, e o espetáculo entra em uma nova fase. Os dançarinos se despem e agora além do correr há o pular, os contatos tem outra intensidade, há risadas histéricas, há gestos mais densos, há o se atirar no chão - ao estilo Cena 11. A mudança, ainda que não seja brusca, leva o público de volta ao estado de estranhamento. A luz se torna mais cálida - noto que o que achei que era luz de serviço é, na verdade, a geral, a iluminar todo o espaço. É esse tom mais quente, junto a todo o gestual das cinco pessoas, que me remetem ao Jardim das Delícias Terrenas, de Hieronymus Bosh. Contudo, é um Jardim das Delícias sem cor, sem seres fantásticos, sem paisagem alucinógena. Há uma loucura que se pretende diversão mas é só desespero: o exuberante bacanal daquele jardim substituído pela pobreza da vida nua e desvitalizada do capital - o sem sentido e permanente crescer de mais do igual -, do correr correr correr por correr, e o parar sem de fato estancar o movimento; a nossa total falta de consciência do nosso agir e do nosso entorno, ali representada pelo palco nu, pelos atores nus. O ato termina com todos parados lado a lado, expostos para a contemplação do público, com um drone sobre suas cabeças a nos vigiar também - neste ponto, admito, senti falta de um corpo gordo para compôr o quadro.
Novamente, quando estou a me familiarizar, novo corte - desta vez abrupto -, novo jogar o público no estranhamento. É quando a “bad trip” se evidencia: a sala escura e os cinco apenas com lanternas em suas testas, de início tentando achar um caminho naquele vazio, com focos a iluminar pouco além do próprio nariz, a seguir em giro alucinado - e angustiante - por longos minutos, para terminar apenas com os rostos iluminados: seriam fantasmas ou demônios a vagar sem rumo?
Novo corte. Os dançarinos despontam por trás de placas semi-transparentes postas num canto da sala - quase como se fossem televisores. Os corpos aparecem recortados e deformados. Ao saírem de trás desse biombo, de fato estão deformados - me fez lembrar de um espetáculo da Taanteatro. Um deles traz longos braços, os demais possuem deformações menores. Do lado oposto da sala, outro dançarino pula, ri e se joga no chão, com um “equipamento” que liga seu anus ao rosto. A bad trip do Jardim das Delícias Terrenas está de volta - o homem-máquina almejado pela contemporaneidade transformado em impotente monstro de si próprio. No fim, o drone volta sobrevoar os dançarinos, até eles saírem de cena, sobrando apenas a máquina, à qual assistimos passivos e bestializados por longos minutos, até sua bateria acabar. As cortinas para a cidade se abrem, as palmas surgem hesitantes, sem saber se se trata mesmo do fim.
São Paulo, 26 de agosto de 2022
