O primeiro livro que desisti antes do fim foi Diário de um magro, do Mário Prata, isso já vai pra mais de dez anos. Não lembro de nada do livro, só que achei ele muito, mas muito ruim. O eleito desta vez foi Fausto Wolff e seu À mão esquerda. Não achei o livro ruim – fraquinho, não recomendaria, porém ruim não é–, mas ao chegar na página 200 me dei por satisfeito, decidi que pouco teriam a me acrescentar as 300 páginas restantes – ainda mais quando em minhas prateleiras Vila-Matas, Perec, Pinilla e Campos de Carvalho me esperam. Contou também para minha decisão, admito, o fato de Wolff ou seu livro não serem tidos por obra ou autor de referência – motivo pelo qual me arrastei dolorosamente até o fim do On the road, do Kerouac. Quem sabe se ele tivesse morrido há mais tempo. Por fim, ainda que não fosse motivo para interromper a leitura, me sinto aliviado por não prosseguir por aquela história de um anti-herói exemplar, da luta do bem contra o mal, com moral da história ao fim de cada capítulo (cheguei ao trigésimo).
Por sinal, isso me intriga: por que tantos escritores de esquerda se vêem necessitados de escrever histórias com moral, não raro explicitando-a? Uns o fazem de maneira mais elaborada (Steinbeck), outros, mais tosca (Brecht), mas no fundo são devotos enrustidos pregando uma moral cristã-católica, com o reino dos céus reservado para os pobres – boas almas ilibadas e sofredoras – assim que a revolução chegar. Por conta disso, apesar de gostar de Steinbeck, não raro prefiro autores conservadores, como Borges ou Nelson Rodrigues, justo por eles conseguirem de maneira bem mais profunda nos instigar a pensar, a questionar e – por que não – a desejar uma revolução, um mundo radicalmente diferente.
Campinas, 18 de agosto de 2010.
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